* * *
В стране далёкой, где июльский всполох,
как наважденье, царственен и тих,
косцы похожи на бродяг весёлых,
а жницы - на монашек разбитных.
Но есть одна, другая между ними...
Как-будто спит, дитё прижав к груди.
И всё в полу-тумане, полу-дыме
реку и поле видит впереди.
Лишь матери дано такое зренье.
когда её неясный страх берёт.
Янтарный, словно капельки варенья,
на смуглой коже проступает пот.
Ромашковых и васильковых кружев
у ног её колышется покров...
Ей кажется - всё ниже ворон кружит
под тучею, багровую с боков.
Немного солнца, как великий скаред,
отмерил день... И будто на века
неспешный, чёрный полог опускает
на Родину всесильная рука.
И всё вокруг - деревья, кони, птицы,
подводы, облака - уходят с глаз.
Красивые и молодые лица
под тенью меркнут, как в последний раз.
