* * *
Приснился вчера Баратынский.
Ко мне он шагнул из ночи,
из дыма судьбы италийской,
из зыбкого света свечи.
Мне чудился лавровый запах,
как будто над ним, невысок,
орёл в раззолоченных лапах
держал триумфальный венок.
Под шорох асфальтовый, грубый,
под отсвет московской зимы
немые литавры и трубы
на миг приподнялись из тьмы.
И как-то по детскому строго
сказал он - О чём мне тужить?
Хотел бы я только немного
в своей деревеньке пожить.
Там лошади палевой масти,
там мрамор кладбищенских плит...
А я всё твердил - Это счастье,
Ваш странный, нежданный визит!
Он был мочалив и спокоен.
Глядел, улыбаясь, в упор...
Казалось - с далёким прибоем
был связан его разговор.
Потом я лежал без движенья,
и чудилось, как в никуда
отлив шелестел по каменьям,
стекала сквозь пальцы вода...