* * *
Я иду по тропе меж сверкающих луж.
Капли падают с веток склонённых.
Громко птицы поют и чащоб диких груш,
из шатров свежевымытых клёнов.
Что-то новое голову нынче кружит!
Купола надо мною, как в храме...
Громче всех мне ворона о чём-то кричит,
машет крыльями словно руками.
Я смотрю на упавшие с веток цветы...
В первый раз я согласен с вороной,
что не страшно в весёлые майские дни
уходить с головою склонённой...
