* * *
И в этот свой прилёт и в тот,
я огибаю лес и каждый раз,
я спрашиваю птиц - "Который год?"
Хоть знаю - этот год "сейчас".
Вновь лес шумит. Бежит за валом вал...
Над соснами я рею на ветру.
Когда же я родился и устал
и наконец действительно умру?
Я вечно жил, но было бы всё зря,
когда бы не надежда в этот год
увидеть как встаёт моя заря,
как этот свет пересекает тот...
