* * *
Джульетта, о несчастной доле
не говори. Не сбудется она...
Царила за рекой и в поле
предгрозовая тишина.
В недвижности глухого сада,
на берегу таился гром.
Пугающие птиц разряды
витали в воздухе глухом.
С веранды мы во мглу глядели,
на помутневшие дубы...
На фоне огненной купели
скворечник - словно перст судьбы.
Вдруг ветер в беспощадной злобе
рванул деревья, словно стяг!
Лицо, исполненное боли.
напомнил молнии зигзаг...
Но не сбываются приметы,
особенно июльским днём.
А волосы свои, Джульетта,
ты высушишь перед огнём.
