* * *
Далека ты, белая дорога!
Крутоват ты, чернозёмный склон...
Все погосты русские от Бога.
Что же здешний Богом обойдён?
Чёрный ветер вывернул могилы,
разметал ограды и кресты.
Лишь цветут у чёрных ям уныло
жёлтые могильные цветы...
Я пойду на белую дорогу.
Я взберусь на крутоватый склон.
Я увижу на иконе Бога,
что над ржавой крышей вознесён.
Смотрят очи - ни огня, ни жизни.
Тонок нос и рот в страданьи сжат...
И скажу я вместо укоризны -
Не терзайся! Ты не виноват.
